Série de 7 fotografias

Antes da maternidade, meus pés devoravam o mundo. Caminhavam com pressa, carregando um corpo que parecia inteiro, autônomo, suficiente em si. Hoje, minha filha os alimenta com todos os feitiços que põe em prática. Eu, instintivamente, tento corrigi-la: "Mas, filha, pé não come!". Ela, porém, persiste. Insiste. Repete. Repete, até que o resultado seja outro.

Esse gesto ecoa as camadas invisíveis do meu maternar: a nutrição que transborda o corpo e se inscreve no espírito, a inversão de papeis entre quem cuida e quem é cuidada, a dissolução da linearidade do tempo. Se, por vezes, meus pensamentos sussurram que preciso cavar fundo para resgatar quem um dia fui, Malu, com sua sapiência, dissolve essa busca nostálgica.

A maternidade me atravessa como linguagem, como política, como corpo. É experiência que me inscreve na história de outras mulheres – artistas, mães, ancestrais – que, ao longo dos séculos, resistiram à tentativa de silenciamento. Como na fotografia, onde a luz revela e a sombra esconde, a maternidade se inscreve entre o visível e o invisível, entre a presença e a anulação. É território de construção e disputa, onde a imagem da mãe se vê ora sacralizada, ora apagada, ora instrumentalizada.

Ao nutrir meus pés – e minha alma –, minha filha me mostra que não há lacunas a preencher, nem identidade a recuperar. Sou, ao mesmo tempo, origem e continuidade, registro e reinvenção. Não preciso reinventar o significado da matrioska. Não há que resgatar quem se é porque, a todo momento, eu sou o resultado do que também já fui.